17.06.2026, 14:39
(Modification du message : 17.06.2026, 14:39 par Chiara Cadrich.)
Bonjour à toutes et tous.
Voici un petit conte du Nord, une de ces ritournelles que colportent encore les trouvères le long de la vieille route de l'Est.
D’un mouvement ample et énergique, la palette frappait le paquet de linge. La vieille dame abattait sa besogne d’un geste auguste et régulier, comme autrefois les colons de Númenor défrichaient l’Arnor à grands coups de cognée. Le lin pleurait son eau sur la margelle, à gros bouillons, sous les arcades de grès de l’antique lavoir.
À son côté, agenouillée près du bassin, Melthril pétrissait une pelote, trempait ses dentelles dans une mousse de saponaires, et recommençait. Les joues rosies par l’effort, elle interpela sa commère de son habituel ton enjoué :
— La fête du Lairemerendë approche à grands pas !
Arweneth continua de battre l’étoffe avec l’autorité d’une maîtresse lingère, le regard concentré sur sa tâche.
Melthril insista :
— Cette année, c’est notre village qui va recevoir nos parents des autres refuges !
Un long moment s’étira, silence de labeur ponctué des battements puissants d’Arweneth, qui résonnaient entre la voûte du lavoir et la surface troublée des eaux. Un jet clair s’écoulait dans le bassin, jaillissant d’un lys de pierre sculpté, cerclé de sept étoiles.
Melthril, les mains dans la mousse, jeta un regard en coin à sa compagne et refit une tentative :
— J’ai bien envie de réessayer la recette de Maman…
Un surplus d’énergie s’abattit sur le linge d’Arweneth, avec une moue appliquée pour seule réponse au babillage de Melthril. Accordant un instant de répit à ses broderies savonnées, cette dernière insista :
— Vous vous souvenez de ses bugnes au miel de lavande ?
Arweneth ne pouvait plus feindre se concentrer sur sa corvée et s’en prendre à son linge. Elle grogna :
— C’est bien joli, toutes ces festivités ! Mais je ne vois pas bien l’intérêt d’une saltarelle au son du biniou, dans les relents de chèvres de la grange au père Malduin !
Melthril jubila en dedans et saisit la balle au bond :
— Hé bien il suffira de nettoyer un peu ! …
Elle se releva vivement pour appuyer ses dires et se mit à brosser la mousse qui mangeait les sept étoiles de grès, blason de l’ancien Arnor.
— … après tout, les fêtes servent aussi à cela : retrouver un peu de décorum ! Et puis, je me souviens d’un temps où vous n’auriez pas été la dernière à guincher un peu, avec les godelureaux de notre jeunesse !
— Ça n’a plus rien à voir ! Il y avait de la joie, il y avait du faste… Le marbre du grand escalier reluisait des lumières des hauts candélabres. Les mesures de l’orchestre ondoyaient dans la salle de justice, tendue à nos couleurs, parfumée de sauge et jonchée de lys ! Les couples bien mis tournoyaient dans les senteurs d’oliban ! La farandole de mets choisis rassasiait toute la maisonnée ! Les tonnelets de vins fins étaient mis en perce et les voûtes de la salle basse résonnaient des chants de nos métayers ! C’était le temps léger de l’espoir et des plaisirs raffinés… Et nous voici luttant pied à pied pour la survie de notre refuge, cachées au fond des forêts du vieil Arnor… Non, ça n’a plus rien à voir…
Elle finit dans un soupir :
— Et puis tu sais bien que j’ai perdu toute envie de danser…
Melthril s’en voulut d’avoir réveillé la mélancolie de sa commère, qu’elle ne chassait qu’en se livrant de toute son énergie aux travaux de leur petite communauté.
— Notre jeunesse n’est plus et nos proches s’en sont allés trop tôt, je le sais bien, se mordit-elle les lèvres. Mais il faut bien que nos jeunes gens fassent un peu la fête ! Et qui d’autre que nous peut leur en donner le goût ?
— Est-ce que je fais la fête, moi ? La garde sur les Hauts du Nord ne va pas se faire toute seule ! Tu oublies que j’ai le regard perçant et que je puis encore manier le glaive, au besoin, et pourfendre cette engeance qui nous chassa de nos terres !
— C’est là mission pour nos jeunes gens ! Notre rôle est d’entretenir le savoir et le souvenir ! Et aussi par la fête, justement ! Aidons-les à entrevoir leur propre espoir, ils en ont bien besoin ! Du reste, qui montera la garde, demain, lorsque les vieilles femmes que nous sommes aurons rejoint les Salles de Mandos, si la jeune génération, dispersée à se morfondre dans nos refuges, manque à se rencontrer, à se plaire et à produire des héritiers ?
Arweneth se rembrunit et ses battements se firent moins vigoureux sur le linge roulé en boule. Le regard de l’énergique lavandière se perdit dans les reflets dansants du clapot. Oui, autrefois, elle avait aimé danser. Mais il lui manquait à présent son cavalier d’alors. Il y a bien longtemps, son bien-aimé avait péri lors d’une escarmouche contre l’Ennemi. Elle l’avait perdu si tôt ! Sa palette retomba. Ce n’était plus du linge, qu’elle tenait sur la margelle d’un antique lavoir, mais plutôt le linceul de sa jeunesse dans les ruines de son peuple.
Melthril se radoucit, s’en voulant d’avoir blessé sa compagne :
— Allons, m’amie, vous savez mieux que personne que cette vie d’abnégation secrète, que mènent ici les nôtres, doit trouver sa compensation dans l’espoir ! Ne laissons pas nos cœurs s’assombrir et donner raison aux mensonges de l’Ennemi ! Transmettons aux nôtres un but qui vaille la peine !
Le langage de résistance avait toujours eu le don d’entraîner l’ardeur d’Arweneth :
— Tu as raison, hauts les cœurs ! Allons enseigner à nos jeunes oies blanches, comment dorer de belles bugnes pour une fête digne de ce nom !
Les deux femmes, empoignant leurs paniers de linge propre, remontèrent les marches de marbre brisé. Le sentier serpenta au flanc de la colline jusqu’au village, où voisinaient la belle maçonnerie de jadis et des fortifications de fortune. L’ombre du soir tomba sur le refuge, ces quelques foyers retranchés dans l’immensité des terres sauvages. Au loin s’élevaient les crêtes des Hauts du Nord, ombres bleues se perdant dans la lueur déclinante, hérissées de crocs calcinés : les anciennes tours de guet.
A suivre...
Voici un petit conte du Nord, une de ces ritournelles que colportent encore les trouvères le long de la vieille route de l'Est.
.oOo.
D’un mouvement ample et énergique, la palette frappait le paquet de linge. La vieille dame abattait sa besogne d’un geste auguste et régulier, comme autrefois les colons de Númenor défrichaient l’Arnor à grands coups de cognée. Le lin pleurait son eau sur la margelle, à gros bouillons, sous les arcades de grès de l’antique lavoir.
À son côté, agenouillée près du bassin, Melthril pétrissait une pelote, trempait ses dentelles dans une mousse de saponaires, et recommençait. Les joues rosies par l’effort, elle interpela sa commère de son habituel ton enjoué :
— La fête du Lairemerendë approche à grands pas !
Arweneth continua de battre l’étoffe avec l’autorité d’une maîtresse lingère, le regard concentré sur sa tâche.
Melthril insista :
— Cette année, c’est notre village qui va recevoir nos parents des autres refuges !
Un long moment s’étira, silence de labeur ponctué des battements puissants d’Arweneth, qui résonnaient entre la voûte du lavoir et la surface troublée des eaux. Un jet clair s’écoulait dans le bassin, jaillissant d’un lys de pierre sculpté, cerclé de sept étoiles.
Melthril, les mains dans la mousse, jeta un regard en coin à sa compagne et refit une tentative :
— J’ai bien envie de réessayer la recette de Maman…
Un surplus d’énergie s’abattit sur le linge d’Arweneth, avec une moue appliquée pour seule réponse au babillage de Melthril. Accordant un instant de répit à ses broderies savonnées, cette dernière insista :
— Vous vous souvenez de ses bugnes au miel de lavande ?
Arweneth ne pouvait plus feindre se concentrer sur sa corvée et s’en prendre à son linge. Elle grogna :
— C’est bien joli, toutes ces festivités ! Mais je ne vois pas bien l’intérêt d’une saltarelle au son du biniou, dans les relents de chèvres de la grange au père Malduin !
Melthril jubila en dedans et saisit la balle au bond :
— Hé bien il suffira de nettoyer un peu ! …
Elle se releva vivement pour appuyer ses dires et se mit à brosser la mousse qui mangeait les sept étoiles de grès, blason de l’ancien Arnor.
— … après tout, les fêtes servent aussi à cela : retrouver un peu de décorum ! Et puis, je me souviens d’un temps où vous n’auriez pas été la dernière à guincher un peu, avec les godelureaux de notre jeunesse !
— Ça n’a plus rien à voir ! Il y avait de la joie, il y avait du faste… Le marbre du grand escalier reluisait des lumières des hauts candélabres. Les mesures de l’orchestre ondoyaient dans la salle de justice, tendue à nos couleurs, parfumée de sauge et jonchée de lys ! Les couples bien mis tournoyaient dans les senteurs d’oliban ! La farandole de mets choisis rassasiait toute la maisonnée ! Les tonnelets de vins fins étaient mis en perce et les voûtes de la salle basse résonnaient des chants de nos métayers ! C’était le temps léger de l’espoir et des plaisirs raffinés… Et nous voici luttant pied à pied pour la survie de notre refuge, cachées au fond des forêts du vieil Arnor… Non, ça n’a plus rien à voir…
Elle finit dans un soupir :
— Et puis tu sais bien que j’ai perdu toute envie de danser…
Melthril s’en voulut d’avoir réveillé la mélancolie de sa commère, qu’elle ne chassait qu’en se livrant de toute son énergie aux travaux de leur petite communauté.
— Notre jeunesse n’est plus et nos proches s’en sont allés trop tôt, je le sais bien, se mordit-elle les lèvres. Mais il faut bien que nos jeunes gens fassent un peu la fête ! Et qui d’autre que nous peut leur en donner le goût ?
— Est-ce que je fais la fête, moi ? La garde sur les Hauts du Nord ne va pas se faire toute seule ! Tu oublies que j’ai le regard perçant et que je puis encore manier le glaive, au besoin, et pourfendre cette engeance qui nous chassa de nos terres !
— C’est là mission pour nos jeunes gens ! Notre rôle est d’entretenir le savoir et le souvenir ! Et aussi par la fête, justement ! Aidons-les à entrevoir leur propre espoir, ils en ont bien besoin ! Du reste, qui montera la garde, demain, lorsque les vieilles femmes que nous sommes aurons rejoint les Salles de Mandos, si la jeune génération, dispersée à se morfondre dans nos refuges, manque à se rencontrer, à se plaire et à produire des héritiers ?
Arweneth se rembrunit et ses battements se firent moins vigoureux sur le linge roulé en boule. Le regard de l’énergique lavandière se perdit dans les reflets dansants du clapot. Oui, autrefois, elle avait aimé danser. Mais il lui manquait à présent son cavalier d’alors. Il y a bien longtemps, son bien-aimé avait péri lors d’une escarmouche contre l’Ennemi. Elle l’avait perdu si tôt ! Sa palette retomba. Ce n’était plus du linge, qu’elle tenait sur la margelle d’un antique lavoir, mais plutôt le linceul de sa jeunesse dans les ruines de son peuple.
Melthril se radoucit, s’en voulant d’avoir blessé sa compagne :
— Allons, m’amie, vous savez mieux que personne que cette vie d’abnégation secrète, que mènent ici les nôtres, doit trouver sa compensation dans l’espoir ! Ne laissons pas nos cœurs s’assombrir et donner raison aux mensonges de l’Ennemi ! Transmettons aux nôtres un but qui vaille la peine !
Le langage de résistance avait toujours eu le don d’entraîner l’ardeur d’Arweneth :
— Tu as raison, hauts les cœurs ! Allons enseigner à nos jeunes oies blanches, comment dorer de belles bugnes pour une fête digne de ce nom !
Les deux femmes, empoignant leurs paniers de linge propre, remontèrent les marches de marbre brisé. Le sentier serpenta au flanc de la colline jusqu’au village, où voisinaient la belle maçonnerie de jadis et des fortifications de fortune. L’ombre du soir tomba sur le refuge, ces quelques foyers retranchés dans l’immensité des terres sauvages. Au loin s’élevaient les crêtes des Hauts du Nord, ombres bleues se perdant dans la lueur déclinante, hérissées de crocs calcinés : les anciennes tours de guet.
.oOo.
A suivre...