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Sujet collectif : Le Dernier Chant
#5
Il ne faudrait pas croire que j'avais laissé tomber notre héros; mais j'écris trés, trés lentement (nan je ne suis pas un Ent !)
Voici donc l'introduction retravaillée et corrigée du Dernier Chant.
Pardon à ceux d'entre vous qui jugeront que mon texte ne leur est pas fidèle

LE DERNIER CHANT


Les vagues chargées d'écume battaient régulièrement le sable de la longue grève, inlassables. Leur bruit régulier, flux et reflux, reflux et flux, tel un éternel murmure, semblait chuchoter des secrets aux nuages du soir, aux grands oiseaux criards, et à celui qui se tenait là.

Ses yeux étaient empreints d’une tristesse profonde qui le faisait paraître vulnérable au centre de ce majestueux décor. Mais les traits de son visage ne trompaient pas sur sa noble ascendance. Car devant les flots battants, se dressait Maglor ; Seigneur et héritier de la Haute Maison de Féanor.

Des larmes glacées coulaient sur ses joues et son épée souillée de sang gisait couchée à ses côtés. De son regard, il observait la lumière blanche du Silmaril qui diminuait tandis que l’eau l’emprisonnait. Ensuite tout fut noir, et en quelques secondes il se remémora les paroles qu’il avait prononcées des années plus tôt, lors du Serment, et les maudit à jamais.

Il essuya son visage du bas de sa cape bleutée et se retournant, il courut jusqu’à ce que ses jambes ne puissent plus le porter. Il courut sur le sable et à travers les grandes plaines du Beleriand, il courut comme pour dépenser la haine qu’il avait contre lui-même…

Et sa course trahissait la fièvre qui l'habitait, hésitante, trébuchante. Chaque fois il tombait, chaque fois il se relevait et repartait de plus belle. La sueur coulait le long de son visage, le marquant de rides profondes, souillant ses vêtements. Son coeur se débattait dans sa poitrine, son esprit le torturait, ses yeux se plissaient de larmes et le rendaient aveugle à tout. Puis il s'écroula, finalement vaincu par l'immense fatigue qui l'habitait, terrassé.
Un doux souffle de vent caressa son noble visage alors que, désespérément, il cherchait à s'enfouir au creux du sable blanc et fin de la côte. Lentement, avec semblait-il de grandes difficultés, il releva la tête et entrouvrit les yeux. Et, aussitôt, la stupeur arrêta net en lui le sanglot qui s'apprêtait à lui échapper.

Il se releva brusquement, bloquant sa respiration, adoptant instinctivement une position défensive. Pas d’armes. Pas de temps même pour ramasser un galet…. Et s’il devait se battre, ses jambes tremblantes de fatigue se déroberaient sous lui dés sa première esquive. Il sentait bien qu’il ne pourrait pas se redresser. Ses réflexes ne le sauveraient pas longtemps.

Bah… Que lui restait-il à perdre de toutes façons ? Plus qu’à espérer que cela se terminerait vite. Ainsi, il pourrait rejoindre les siens, et ne serait plus tourmenté par des visions. Le ciel parcouru de nuées tournoyait à toute allure autour de lui. Il ferma les yeux, saisi de vertige, sentit ses jambes céder alors qu’il luttait pour garder son équilibre.

Il était inconscient avant même de s’effondrer dans le sable


DEUX FRERES

Ils étaient tous deux blottis dans une petite clairière, à l’écart du grand camp. Sur leur feu, un maigre gibier. Cela faisait déjà plusieurs heures qu’ils discutaient, argumentaient Il se sentait mortellement las ; mais il fallait absolument qu’il réussisse à détourner son aîné de ce projet dément…
- Je t’en prie, Maitimo, écoute-moi ! Il ne reste que nous deux à présent. Nous n’avons déjà que trop de sang sur les mains. Si nous nous rendons, peut-être pourrons-nous plaider notre cause.
- Nous avons prêté serment, et tu sais que nous ne pouvons le retirer. Notre devoir est d’agir.
- Ce maudit serment a fait de nous des meurtriers ! Il t’a coûté encore plus qu’à moi, et cela ne te suffit pas ?
Il se retrouva brusquement projeté à l’autre bout de la clairière où lui et son frère campaient . Son dos heurta douloureusement un arbre.
- Ce qu’il m’a coûté est mon affaire. Il nous reste notre honneur, et nos épées. Nous ne sommes pas des parjures.
La voix de Maedhros se radoucit, tandis qu’il se hâtait vers son frère et l’aidait doucement à se relever. Tous deux étaient profondément choqués. Contrairement à leurs défunts cadets, aux caractères plus emportés, jamais encore ils ne s’étaient querellés au point d’en venir aux mains.
- Je… je ne voulais pas faire ça… Tu n’as pas de mal ?
- Ce que tu veux faire est un blasphème… Et tu te rends bien compte qu’ils sont trop nombreux. Des milliers. Nous ne pouvons réussir.
- Alors nous périrons cette nuit. Ce maudit serment cessera de nous tourmenter, à jamais. En tant qu’aîné, je dois prendre les décisions qui concernent l’avenir de notre Maison.
- Notre Maison n’a plus d’avenir depuis longtemps. Ce sera donc notre fin.
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[Pas de titre] - par Silmaril - 19.03.2004, 22:40
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