28.08.2026, 22:36
(Modification du message : 28.08.2026, 22:38 par Chiara Cadrich.)
La route n'était plus qu'une traînée verte, d’herbe vive et d’arbrisseaux, serpentant entre les genêts d’or et les fougères roussies. Arweneth précédait la charrette, taillant de sa rapière dans les ronces et les orties. Melthril menait le mulet, tandis que Tarthenor, la jambe dûment bandée et calée sur un lit de branches de sapin, s’était juché sur une caisse solidement arrimée. Il ne serait pas dit qu’il ne contribuait plus à la sécurité de cette folle équipée, même blessé : son arc en main, le rôdeur scrutait autour de la carriole, prêt à faucher d’un trait tout espion de l’Ennemi.
Au détour d’un ravin couvert de sapins, leur ascension les conduisit jusqu’à une courte esplanade, qui formait une sorte de col, entre deux falaises. Son entrée était gardée par un porche de belle maçonnerie, surplombé d’une tour de garde. Des touffes d’herbes fleurissaient çà et là entre les moellons ou au creux des archères, et les portes gisaient pourrissantes, l’une en travers de la route, l’autre ballant lamentablement, de guingois sur un seul gond.
Le rôdeur se sentait mal à l’aise, à la merci d’un tireur embusqué aux meurtrières ; il pressa les m’amies de gagner l’intérieur de la cour. Arweneth acquiesça, secouant la léthargie émue qui la prenait à l’approche du Hirdor. Mais le poste de garde était vide. Ils dérangèrent une paire de lièvres occupés à conter fleurette dans la cour. La fine équipe en fut rassurée.
Arweneth s’arrêta sur le seuil et ferma les yeux, le souffle court. La voûte séculaire, illuminée par un soleil radieux, l’auréola de vermeil, semblant lever de ses épaules le manteau d’un deuil trop longtemps porté. Elle leva une main tremblante pour effleurer le pilier. Sous la mousse épaisse, ses doigts retrouvèrent la morsure du ciseau, sigillée d'un passé qui refusait de s'éteindre. La grappe de raisins, « pampre d’or sur champ de pourpre », emblème de la lignée Malgwîn, subsistait malgré les décennies d'abandon.
Il lui fallut résister à l’envie de relever les portes et de hisser pavillon. Mais elle en trouva la lucidité, en croisant le regard de sentinelle du rôdeur, où elle lut un hommage muet, rendu à ceux qui, il y a bien longtemps, avaient tenu ce poste avancé pour leur seigneur.
Melthril, de son côté, avait déjà investi la salle des gardes, y avait porté ses brosses et ses chiffons. Après avoir débarrassé le plancher des débris qui l’encombraient et délogé un blaireau qui s’était approprié le foyer de cheminée, elle passa un « rapide coup de balai ». Autant dire qu’elle lustra la moindre patère. Elle dut se retenir, elle aussi, pour ne pas raccommoder les rideaux. Mais cette rapide remise en ordre suffirait pour cette fois. Une fois relevée la dignité de l’humble logis, elle en regagna le seuil, ferma la porte et adressa ses vœux à ceux qui avaient vécu, souffert et espéré en ces lieux.
Tarthenor, bloqué sur sa caisse, sentit l'ironie de ses remontrances habituelles s’éteindre dans sa gorge. Arweneth, ménagère vieillissante sanglée dans des cuirs guerriers, arpentait la cour pavée avec l’autorité d’un sergent reprenant possession de son fort. La vieille dame leva son épée vers l’écu gravé au sommet de la tour, saluant d'un geste lent et solennel, sa lame brillant d'un éclat bleuté sous la lumière de printemps. Dans ce poste de garde abandonné, reconquis sur une bande de lièvres, le rôdeur comprit que ces deux femmes ne cherchaient pas seulement des souvenirs : elles entraient en sacerdoce. Elles ne revenaient pas chez elles mais ramenaient la lumière dans un sanctuaire oublié. Pour la première fois, il se sentit non plus comme leur geôlier déchu, mais comme le premier témoin d'une résurrection.
De l’autre côté de l’esplanade, une seconde arche s’ouvrait sur une vallée : le Hirdor de Malgwîn, un écrin verdoyant enserré de deux crêtes, où croissait le vignoble et couraient les belettes. Les vieilles dames ajustèrent leurs mises et leur dignité puis le trio reprit son périple. La route plongea vers le giron d’un val boisé où s’arrondissaient quelques coteaux striés d’échalas en ruine.
A suivre...
Au détour d’un ravin couvert de sapins, leur ascension les conduisit jusqu’à une courte esplanade, qui formait une sorte de col, entre deux falaises. Son entrée était gardée par un porche de belle maçonnerie, surplombé d’une tour de garde. Des touffes d’herbes fleurissaient çà et là entre les moellons ou au creux des archères, et les portes gisaient pourrissantes, l’une en travers de la route, l’autre ballant lamentablement, de guingois sur un seul gond.
Le rôdeur se sentait mal à l’aise, à la merci d’un tireur embusqué aux meurtrières ; il pressa les m’amies de gagner l’intérieur de la cour. Arweneth acquiesça, secouant la léthargie émue qui la prenait à l’approche du Hirdor. Mais le poste de garde était vide. Ils dérangèrent une paire de lièvres occupés à conter fleurette dans la cour. La fine équipe en fut rassurée.
Arweneth s’arrêta sur le seuil et ferma les yeux, le souffle court. La voûte séculaire, illuminée par un soleil radieux, l’auréola de vermeil, semblant lever de ses épaules le manteau d’un deuil trop longtemps porté. Elle leva une main tremblante pour effleurer le pilier. Sous la mousse épaisse, ses doigts retrouvèrent la morsure du ciseau, sigillée d'un passé qui refusait de s'éteindre. La grappe de raisins, « pampre d’or sur champ de pourpre », emblème de la lignée Malgwîn, subsistait malgré les décennies d'abandon.
Il lui fallut résister à l’envie de relever les portes et de hisser pavillon. Mais elle en trouva la lucidité, en croisant le regard de sentinelle du rôdeur, où elle lut un hommage muet, rendu à ceux qui, il y a bien longtemps, avaient tenu ce poste avancé pour leur seigneur.
Melthril, de son côté, avait déjà investi la salle des gardes, y avait porté ses brosses et ses chiffons. Après avoir débarrassé le plancher des débris qui l’encombraient et délogé un blaireau qui s’était approprié le foyer de cheminée, elle passa un « rapide coup de balai ». Autant dire qu’elle lustra la moindre patère. Elle dut se retenir, elle aussi, pour ne pas raccommoder les rideaux. Mais cette rapide remise en ordre suffirait pour cette fois. Une fois relevée la dignité de l’humble logis, elle en regagna le seuil, ferma la porte et adressa ses vœux à ceux qui avaient vécu, souffert et espéré en ces lieux.
Tarthenor, bloqué sur sa caisse, sentit l'ironie de ses remontrances habituelles s’éteindre dans sa gorge. Arweneth, ménagère vieillissante sanglée dans des cuirs guerriers, arpentait la cour pavée avec l’autorité d’un sergent reprenant possession de son fort. La vieille dame leva son épée vers l’écu gravé au sommet de la tour, saluant d'un geste lent et solennel, sa lame brillant d'un éclat bleuté sous la lumière de printemps. Dans ce poste de garde abandonné, reconquis sur une bande de lièvres, le rôdeur comprit que ces deux femmes ne cherchaient pas seulement des souvenirs : elles entraient en sacerdoce. Elles ne revenaient pas chez elles mais ramenaient la lumière dans un sanctuaire oublié. Pour la première fois, il se sentit non plus comme leur geôlier déchu, mais comme le premier témoin d'une résurrection.
De l’autre côté de l’esplanade, une seconde arche s’ouvrait sur une vallée : le Hirdor de Malgwîn, un écrin verdoyant enserré de deux crêtes, où croissait le vignoble et couraient les belettes. Les vieilles dames ajustèrent leurs mises et leur dignité puis le trio reprit son périple. La route plongea vers le giron d’un val boisé où s’arrondissaient quelques coteaux striés d’échalas en ruine.
A suivre...