20.08.2026, 18:56
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Ce matin-là, la carriole cheminait sur une large route, jadis une artère pavée, à présent cicatrice grise fendant landes et collines, sous les hauts frênes qui la bordaient. Une fois encore, le petit groupe débattait de la mission des rôdeurs.
— … Le présent est une bête qui cherche à nous dévorer. Nous sommes des ombres, Melthril ! Le Rôdeur est celui qui renonce à tout – foyer, confort, reconnaissance – pour que d'autres dorment en paix.
Melthril redressa ses frêles épaules, un éclat dans le regard.
— Renoncer n'est pas oublier ! Notre mission n’est pas de sombrer dans une survie grise et dénuée d'âme. Le Rôdeur est le gardien d'un héritage invisible, le dépositaire d'une lignée qui remonte aux étoiles !
— Vous vous accrochez à de si vieux souvenirs ! Et si le Castel n'est plus qu'un tas de poussière infect ? demanda-t-il. Si l'Ombre a tout corrompu ?
Le visage de Melthril se voila d’une peine soudaine. Le jeune homme s’en voulut d’avoir brusqué la vieille dame en exprimant de façon si abrupte, une hypothèse pourtant si plausible. Ce voyage n'était pas pour elles une simple reconnaissance de propriété, mais un acte de communion.
— Alors, dit Arweneth en intervenant depuis l'arrière du convoi, nous serons au moins allées au bout de notre serment.
Tarthenor baissa la tête, acceptant – juste un moment, pour faire plaisir aux vénérables vieilles dames – cette métaphysique de l'espoir dont il sentait pourtant les dangers.
— Comment... comment s'appelait cette salle dont vous parliez ? Celle où les vitraux attrapaient la lumière de l'aube ?
Le visage de Melthril retrouva sa douceur — un jeune homme sensible à la compassion et à la beauté n’était pas irrécupérable.
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A suivre...