23.06.2026, 19:04
(Modification du message : 23.06.2026, 19:05 par Chiara Cadrich.)
La route s'enfonçait sous une futaie qui fleurait bon la forêt domaniale jadis bien entretenue. Le baudet, aiguillonné par les senteurs d'humus et de sève, cheminait avec entrain sous une nef de verdure tendre où les hêtres déployaient leurs premières feuilles comme autant de vitraux translucides. Dans la charrette, nos deux vieilles dames goûtaient la magie du voyage, au doux cahot d’un trot guilleret.
De part et d'autre de la chaussée – quelle merveille que ces routes si bien bâties de l’ancien Arnor – des tapis de jacinthes des bois et de fines anémones des papetiers mouchetaient l'herbe d'indigo et de blanc pur, tandis que des nuées d'hirondelles striaient le ciel aperçu entre les cimes, pépiantes et vives.
Tout chapeau de paille et robe blanche, Melthril s'extasiait devant les bosquets de prunelliers où des merles chantaient le printemps. Arweneth, harnachée de cuir et bardée de fer, ne pouvait s'empêcher, malgré sa martiale vigilance, de humer la douceur des fleurs de pommiers sauvages. Dans cette clarté dorée, les ruines de l'Arnor – ses ponts, ses cippes, ses relais de poste – paraissaient fortes d’un souvenir glorieux et pleines de promesses de renouveau, et le cliquetis de la calèche sur le chemin raviné résonnait comme le prélude d'une marche dont les deux dames, au milieu de cette débauche de vie, semblaient enfin avoir retrouvé le rythme.
Les deux amies jubilaient du bon tour joué au capitaine du village. Tout leur matériel et leurs provisions chargées à son nez et à sa barbe, à l’aurore et dans un silence de complot ! Et la tête ahurie des sentinelles sur les Hauts du Nord ! Absolument hilarant ! Mais s’ils se lançaient à leur poursuite ? Mais elles étaient déjà hors de portée ! Et de rire de plus belle. Tout de même ! Ils allaient s’inquiéter pour elles ! Balivernes ! Elles seraient prudentes, voilà tout ! Le capitaine les louerait à leur retour ! Car elles espéraient bien ne pas revenir les mains vides !
Le vieux bidet, qui répondait au nom de Fier-sabot malgré ses genoux cagneux et son souffle court, s’arrêta d’un coup sec. La charrette, un assemblage hétéroclite de planches grinçantes, s’immobilisa dans un craquement inquiétant. Sous la bâche de chanvre, le chargement s'entrechoqua dans un grand fracas et Melthril roula sur le plancher, versant cul par-dessus tête.
L’âne avait perdu tout allant, tremblant et suant de peur. Arweneth descendit, tirant sa rapière d’un air décidé. Pourtant la vieille dame n’en menait pas large : dans le fossé, hérissé de flèches empennées de vert, gisait le cadavre d’un orc, presque entièrement dévoré par les bêtes sauvages. Sans doute un éclaireur intercepté par les patrouilles des Dúnedain… Serrant bien sa rapière et scrutant les alentours d’un air peu amène, elle prit le bidet par la bride et, le cajolant de mots rassurants, lui fit dépasser l’obstacle.
De part et d'autre de la chaussée – quelle merveille que ces routes si bien bâties de l’ancien Arnor – des tapis de jacinthes des bois et de fines anémones des papetiers mouchetaient l'herbe d'indigo et de blanc pur, tandis que des nuées d'hirondelles striaient le ciel aperçu entre les cimes, pépiantes et vives.
Tout chapeau de paille et robe blanche, Melthril s'extasiait devant les bosquets de prunelliers où des merles chantaient le printemps. Arweneth, harnachée de cuir et bardée de fer, ne pouvait s'empêcher, malgré sa martiale vigilance, de humer la douceur des fleurs de pommiers sauvages. Dans cette clarté dorée, les ruines de l'Arnor – ses ponts, ses cippes, ses relais de poste – paraissaient fortes d’un souvenir glorieux et pleines de promesses de renouveau, et le cliquetis de la calèche sur le chemin raviné résonnait comme le prélude d'une marche dont les deux dames, au milieu de cette débauche de vie, semblaient enfin avoir retrouvé le rythme.
Les deux amies jubilaient du bon tour joué au capitaine du village. Tout leur matériel et leurs provisions chargées à son nez et à sa barbe, à l’aurore et dans un silence de complot ! Et la tête ahurie des sentinelles sur les Hauts du Nord ! Absolument hilarant ! Mais s’ils se lançaient à leur poursuite ? Mais elles étaient déjà hors de portée ! Et de rire de plus belle. Tout de même ! Ils allaient s’inquiéter pour elles ! Balivernes ! Elles seraient prudentes, voilà tout ! Le capitaine les louerait à leur retour ! Car elles espéraient bien ne pas revenir les mains vides !
Le vieux bidet, qui répondait au nom de Fier-sabot malgré ses genoux cagneux et son souffle court, s’arrêta d’un coup sec. La charrette, un assemblage hétéroclite de planches grinçantes, s’immobilisa dans un craquement inquiétant. Sous la bâche de chanvre, le chargement s'entrechoqua dans un grand fracas et Melthril roula sur le plancher, versant cul par-dessus tête.
L’âne avait perdu tout allant, tremblant et suant de peur. Arweneth descendit, tirant sa rapière d’un air décidé. Pourtant la vieille dame n’en menait pas large : dans le fossé, hérissé de flèches empennées de vert, gisait le cadavre d’un orc, presque entièrement dévoré par les bêtes sauvages. Sans doute un éclaireur intercepté par les patrouilles des Dúnedain… Serrant bien sa rapière et scrutant les alentours d’un air peu amène, elle prit le bidet par la bride et, le cajolant de mots rassurants, lui fit dépasser l’obstacle.
.oOo.
A suivre...