La malédiction du Carrock

[Chiara Cadrich]

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Lentement, aux aguets, le trio se sépara, se coula à l’ombre des bosquets, rampa dans les creux, contourna les espaces découverts, s’aplatit sous les branches, se dissimula derrière une souche. Chacun progressait en épousant la moindre irrégularité du terrain.

Leur proie, inconsciente du péril, mâchouillait sa racine de coudrier torréfié, chique amère qui lui gonflait la joue. Installé sur un tronc couché recouvert de peau, le guetteur lorgnait avec nonchalance un pan de montagne, crachant de temps en temps un jet de salive épaisse et noire à ses pieds. Il devait être de garde ce soir-là.

Un froissement de feuilles détourna son attention vers la gauche, tandis qu’une ombre infime la tirait en lisière de sa droite. Alarmé, Sarro se leva, brandit sa lance. On approchait en silence. En plein jour. Pouvait-ce être des wargs ou des gobelins ?

Sa respiration s’accéléra. Une bouffée d’adrénaline chassa toute léthargie de ses membres noueux. Le guerrier sentit circuler en lui le feu du combat, dégageant le souffle et fouettant la vigueur en sommeil. Sa lance se fit légère sous ses phalanges, prête à s’envoler, guidée par le besoin viscéral d’occire avant d’être occis. Il recula de quelques pas, enjambant le tronc mort.

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