25.01.2026, 18:04
Le ménestrel au cœur brisé,
Par son destin est terrassé.
Il quitte enfin les bois sacrés,
Les yeux de larmes égarés.
Il ne voit plus le ciel d'argent,
Mais un abîme dévorant.
Adieu la harpe et les accords,
Il porte en lui tous les remords.
Ses pieds meurtris sur les cailloux,
Le mènent loin des chants si doux.
Il franchit l'ombre des sommets,
Où nul espoir ne brille après.
Dans la poussière et dans le froid,
Il perd son rang, il perd son droit.
Par-delà les monts de l'effroi,
Il n'est plus maître, il n'est plus roi.
Il voit les ombres du passé,
Sur son visage se tracer.
Il cherche au bord des fleuves noirs,
Le reflet mort de ses espoirs.
Il chante aux loups, il chante au vent,
Un cri de haine et de tourment.
Sa flûte n'est qu'un os de fer,
Sonnant le glas de son enfer.
Les Elfes n'entendent plus sa voix,
Il se cache au fond des bois.
Il rencontre les fils des Nains,
Dans les replis des monts lointains.
Il leur enseigne les secrets,
Des signes gravés pour jamais.
Les runes Cirth, nées de sa main,
Écritures d'un long chagrin.
Mais il ne reste pas au chaud,
Il repart sous un ciel trop haut.
Il s'enfonce vers l'Orient,
Lieu de l'oubli et du néant.
Les siècles coulent comme un sang,
Sur son esprit s'évanouissant.
Il oublie l'éclat de Doriath,
Le nom des fleurs, le bruit des pas.
Il ne sait plus qui fut l'Ami,
Qui l'a trahi, qui l'a banni.
Seul un visage reste ancré,
Un souvenir désespéré :
La fille aux pieds légers et nus,
Qu'il a aimée et puis perdue.
Il erre au bord de l'océan,
Devenant spectre et devenant,
Un simple souffle dans les joncs,
Un murmure sous les plafonds.
Il voit passer les âges d'or,
Et les empires qui sont morts.
Il voit les hommes se lever,
Et leurs cités se fracasser.
Lui reste là, comme une pierre,
Baignée par la froide lumière.
On dit qu'au soir des derniers temps,
Il chante encore pour les errants.
Une musique sans parole,
Qui dans les vallées se décolle.
Ceux qui l'entendent par malheur,
Sentent au cœur une terreur.
Car c'est le chant du Grand Absent,
Qui se consume en vieillissant.
Il n'a plus d'âme et plus de corps,
Il est le chant qui survit fort.
Il est la rime et le regret,
Dans la forêt du grand secret.
Sa peine est une éternité,
Vouée à la seule beauté.
Il s'est perdu dans l'infini,
Le musicien de l'agonie.
La terre boit ses derniers sons,
Sous la morsure des saisons.
Il marche sur des sables blancs,
Où dorment des dieux nonchalants.
Il a franchi les cols maudits,
Où le soleil est interdit.
Ses vêtements tombent en lambeaux,
Il est le frère des corbeaux.
Il mange le givre et le vent,
Lui qui fut prince en son vivant.
Parfois il s'arrête en chemin,
Croyant tenir la main d'un nain,
Ou le manteau de Melian,
Mais ce n'est que l'air océan.
Il a bâti dans les vallons,
Des palais faits de tourbillons.
Là, il compose des chansons,
Pour les insectes, les hérons.
Il chante la chute des rois,
Le fer, la flamme et le désarroi.
Il conte comment Gondolin,
S'effondra sous un ciel de tain.
Il dit le nom des Silmarils,
Objets de haine et de périls.
Puis sa mémoire se déprend,
Le vide en lui se fait plus grand.
Il ne sait plus ce qu'est le jour,
Il ne sait plus ce qu'est l'amour.
Il est une harpe sans cordes,
Un champ de guerre et de discordes.
Ses yeux sont vides de clarté,
Miroirs de sa fatalité.
Il devient l'ombre du bouleau,
Il devient le sel dans le ruisseau.
Les voyageurs de l'Est lointain,
Sentent parfois un air soudain,
Une mélodie de cristal,
Qui coule comme un chant vital.
Mais nul ne voit le musicien,
Ce vieil esprit, cet ancien.
Il est caché dans le brouillard,
Il est le cri du vieux renard.
Il ne cherche plus le pardon,
Il est lui-même son propre don.
Une offrande au silence noir,
Un dieu déchu sans un pouvoir.
Daeron n'est plus qu'un nom de vent,
Qui pleure encore en nous suivant.
Il s'est dissous dans le décor,
Vivant sans vie, mort sans la mort.
Et quand le monde s'éteindra,
Son dernier souffle chantera.
Par son destin est terrassé.
Il quitte enfin les bois sacrés,
Les yeux de larmes égarés.
Il ne voit plus le ciel d'argent,
Mais un abîme dévorant.
Adieu la harpe et les accords,
Il porte en lui tous les remords.
Ses pieds meurtris sur les cailloux,
Le mènent loin des chants si doux.
Il franchit l'ombre des sommets,
Où nul espoir ne brille après.
Dans la poussière et dans le froid,
Il perd son rang, il perd son droit.
Par-delà les monts de l'effroi,
Il n'est plus maître, il n'est plus roi.
Il voit les ombres du passé,
Sur son visage se tracer.
Il cherche au bord des fleuves noirs,
Le reflet mort de ses espoirs.
Il chante aux loups, il chante au vent,
Un cri de haine et de tourment.
Sa flûte n'est qu'un os de fer,
Sonnant le glas de son enfer.
Les Elfes n'entendent plus sa voix,
Il se cache au fond des bois.
Il rencontre les fils des Nains,
Dans les replis des monts lointains.
Il leur enseigne les secrets,
Des signes gravés pour jamais.
Les runes Cirth, nées de sa main,
Écritures d'un long chagrin.
Mais il ne reste pas au chaud,
Il repart sous un ciel trop haut.
Il s'enfonce vers l'Orient,
Lieu de l'oubli et du néant.
Les siècles coulent comme un sang,
Sur son esprit s'évanouissant.
Il oublie l'éclat de Doriath,
Le nom des fleurs, le bruit des pas.
Il ne sait plus qui fut l'Ami,
Qui l'a trahi, qui l'a banni.
Seul un visage reste ancré,
Un souvenir désespéré :
La fille aux pieds légers et nus,
Qu'il a aimée et puis perdue.
Il erre au bord de l'océan,
Devenant spectre et devenant,
Un simple souffle dans les joncs,
Un murmure sous les plafonds.
Il voit passer les âges d'or,
Et les empires qui sont morts.
Il voit les hommes se lever,
Et leurs cités se fracasser.
Lui reste là, comme une pierre,
Baignée par la froide lumière.
On dit qu'au soir des derniers temps,
Il chante encore pour les errants.
Une musique sans parole,
Qui dans les vallées se décolle.
Ceux qui l'entendent par malheur,
Sentent au cœur une terreur.
Car c'est le chant du Grand Absent,
Qui se consume en vieillissant.
Il n'a plus d'âme et plus de corps,
Il est le chant qui survit fort.
Il est la rime et le regret,
Dans la forêt du grand secret.
Sa peine est une éternité,
Vouée à la seule beauté.
Il s'est perdu dans l'infini,
Le musicien de l'agonie.
La terre boit ses derniers sons,
Sous la morsure des saisons.
Il marche sur des sables blancs,
Où dorment des dieux nonchalants.
Il a franchi les cols maudits,
Où le soleil est interdit.
Ses vêtements tombent en lambeaux,
Il est le frère des corbeaux.
Il mange le givre et le vent,
Lui qui fut prince en son vivant.
Parfois il s'arrête en chemin,
Croyant tenir la main d'un nain,
Ou le manteau de Melian,
Mais ce n'est que l'air océan.
Il a bâti dans les vallons,
Des palais faits de tourbillons.
Là, il compose des chansons,
Pour les insectes, les hérons.
Il chante la chute des rois,
Le fer, la flamme et le désarroi.
Il conte comment Gondolin,
S'effondra sous un ciel de tain.
Il dit le nom des Silmarils,
Objets de haine et de périls.
Puis sa mémoire se déprend,
Le vide en lui se fait plus grand.
Il ne sait plus ce qu'est le jour,
Il ne sait plus ce qu'est l'amour.
Il est une harpe sans cordes,
Un champ de guerre et de discordes.
Ses yeux sont vides de clarté,
Miroirs de sa fatalité.
Il devient l'ombre du bouleau,
Il devient le sel dans le ruisseau.
Les voyageurs de l'Est lointain,
Sentent parfois un air soudain,
Une mélodie de cristal,
Qui coule comme un chant vital.
Mais nul ne voit le musicien,
Ce vieil esprit, cet ancien.
Il est caché dans le brouillard,
Il est le cri du vieux renard.
Il ne cherche plus le pardon,
Il est lui-même son propre don.
Une offrande au silence noir,
Un dieu déchu sans un pouvoir.
Daeron n'est plus qu'un nom de vent,
Qui pleure encore en nous suivant.
Il s'est dissous dans le décor,
Vivant sans vie, mort sans la mort.
Et quand le monde s'éteindra,
Son dernier souffle chantera.
