25.04.2021, 11:14
(Modification du message : 26.04.2021, 16:01 par Chiara Cadrich.)
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Bergil n’en demande pas tant !
Le fanfaron des tavernes, le bravache des prétoires, le courtisan des courtines à l’heure où les belles s’adonnent à la sieste, se lance dans un récit haut en couleur, où les dites belles rivalisent de beauté – sans pouvoir prétendre à celle de la Dame – et concèdent des sourires au chevalier sans-avoirs, pauvre de biens mais riche d’esprit.
La fatalité de son caractère galant le mène de désinvoltures en promesses, d’aventures en imprudences, de plaisanteries en duels…
Le conte badine comme un aimable vaudeville, sans fin ni morale. Le fil du récit louvoie au travers de vérités évasives, sinue entre les exigences de la décence. Les trouvailles dramatiques de Bergil s’enchaînent au hasard, qui toujours relève un peu trop les mérites du chevalier sans-avoirs. Sous les orangers épanouis de fruits vermeils, les chats ronronnent aux pieds de leur maîtresse, qui lève à peine un coin de lèvre amusé aux broderies courtoises du visiteur, l’encourageant de quelque « Est-il possible ? », « Sur votre Foi ? » ou autre « Assurément ? », sans même un haussement dubitatif du sourcil devant ces rodomontades éhontées.
La Dame se repaît de cette fougue juvénile – mais ce visiteur ne sait-il pas que la jeunesse et sa candeur désertent déjà son front ? Au fil du conte, le jardin se pare de fruits aux couleurs vives et d’épines plus drues. Car les mensonges capiteux n’ont pas cours à la cour d’amour... La Dame jouit de ces fables et se réjouit de ces fautes qui font un obligé de son visiteur…
Lorsque Bergil sort un instant de son récit, la Dame est lovée dans ses bras et boit ses paroles à même la coupe de ses lèvres. Au-dessus du couple étendu, le dais livre des fruits merveilleux, sucrés et prometteurs, comme une corne d’abondance céleste. Seul le chat blanc veille sa maîtresse, marbre impavide baissant les paupières sur ses pupilles aux aguets. Une épaisse forêt, charnue et fleurie, enserre le lit tiède, bardé des piquants du péril.
Le chevalier sans-avoirs émerge d’un songe. Finalement, il n’est plus affamé. Il ne sait pas bien pourquoi, il s’en veut un peu, se sait vaguement en faute.
Mais dans un murmure complice, les lèvres près des siennes réclament leur soûl de fable et de romance, aspirent à la douceur éphémère d’un souffle tiède sur les blessures du dépit.
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A suivre...