02.02.2019, 12:19
(Modification du message : 02.02.2019, 12:27 par Chiara Cadrich.)
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La Comté, Quartier Sud, Les hauts reculés…
Assise sous des brassées d’herbes suspendues aux poutres de son échoppe, la robuste hobbite toisait son patient d’un air goguenard :
- Alors Agénor, comme ça tu as épousé la petite Pâquerette ?
- Ah, pour sûr, c’est une belle fille… Et vivace avec ça !
- Mais qu’est-ce qui t’a pris, bougre de rogaton goutteux ? On n’épouse pas une jeunette à ton âge !
- Ah mais, sauf vot’ respect, l’affection, ça se commande point !
- L’affection ! Voilà bien tout ce que tu peux attendre, vieux grigou !
- Ben justement, si ça pouvions êt’ l’effet d’vos bontés…
- Oui, quoi, qu’est-ce que tu veux ? Je te préviens, je ne te donnerai pas de philtre d’amour !
- Oh-là, non, pensez ! J’voudrions juste un petit remontant… Enfin, de quoi me remonter l’ardeur dans le bon moment, si vous m’suivez…
Alchemille Sonnecor avait très bien compris. Elle soupira, devant l’air piteux du fermier de Lagrenouillère, un célibataire endurci qui avait enfin, semblait-il, trouvé à employer sa fortune.
- Et qu’est-ce qu’elle en pense, Pâquerette ?
- Ah ben, elle est pas contre… Forcément… Parce qu’elle voudrait bien des petits hobbits… Et pis moi itou… Alors si vous pouvions me donner quèques herbes…
- Laisse donc les herbes ! Dans ton cas, Agénor, il faut quelque chose de plus revigorant. Voilà ce que tu vas faire…
Au fond de son officine, Alchemille fouilla sur les étagères, écartant pots de terre et sacs de jute, où se trouvaient serrés ses trésors d’herboriste. Elle n’était pas abusée par l’alibi de la descendance, mais elle confia à son patient, deux bourses de cuir reliées par une cordelette :
- Voici des suites de sanglier séchées, réduites en poudre. Tu dois en délayer deux pincées dans le bouillon d’un vieux coq. Et puis Pâquerette et toi, vous avalez le bouillon à jeun, chaque soir de pleine lune : les enfants naîtront chez vous tous les neuf mois !
Assise sous des brassées d’herbes suspendues aux poutres de son échoppe, la robuste hobbite toisait son patient d’un air goguenard :
- Alors Agénor, comme ça tu as épousé la petite Pâquerette ?
- Ah, pour sûr, c’est une belle fille… Et vivace avec ça !
- Mais qu’est-ce qui t’a pris, bougre de rogaton goutteux ? On n’épouse pas une jeunette à ton âge !
- Ah mais, sauf vot’ respect, l’affection, ça se commande point !
- L’affection ! Voilà bien tout ce que tu peux attendre, vieux grigou !
- Ben justement, si ça pouvions êt’ l’effet d’vos bontés…
- Oui, quoi, qu’est-ce que tu veux ? Je te préviens, je ne te donnerai pas de philtre d’amour !
- Oh-là, non, pensez ! J’voudrions juste un petit remontant… Enfin, de quoi me remonter l’ardeur dans le bon moment, si vous m’suivez…
Alchemille Sonnecor avait très bien compris. Elle soupira, devant l’air piteux du fermier de Lagrenouillère, un célibataire endurci qui avait enfin, semblait-il, trouvé à employer sa fortune.
- Et qu’est-ce qu’elle en pense, Pâquerette ?
- Ah ben, elle est pas contre… Forcément… Parce qu’elle voudrait bien des petits hobbits… Et pis moi itou… Alors si vous pouvions me donner quèques herbes…
- Laisse donc les herbes ! Dans ton cas, Agénor, il faut quelque chose de plus revigorant. Voilà ce que tu vas faire…
Au fond de son officine, Alchemille fouilla sur les étagères, écartant pots de terre et sacs de jute, où se trouvaient serrés ses trésors d’herboriste. Elle n’était pas abusée par l’alibi de la descendance, mais elle confia à son patient, deux bourses de cuir reliées par une cordelette :
- Voici des suites de sanglier séchées, réduites en poudre. Tu dois en délayer deux pincées dans le bouillon d’un vieux coq. Et puis Pâquerette et toi, vous avalez le bouillon à jeun, chaque soir de pleine lune : les enfants naîtront chez vous tous les neuf mois !
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A suivre...