21.07.2019, 09:55
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Torgil marche d’un pas lourd, dessoulant lentement dans la brume du soir. Quelque chose dans le ton d’Eothor lui a fait sentir que son ami en avait assez de faire le sale boulot à sa place. Il a donc tenu à faire les derniers miles à pied, le plant sous le bras, arpentant la route au milieu de la lande, de son pas hésitant d’ivrogne. Devant lui, au bout de sa houe posée sur l’épaule, oscille la petite lanterne qu’Eothor lui a prêtée.Dégrisant lentement, le jeune père se fait les reproches d’usage. C’est vrai qu’il aurait pu se tenir un peu… C’est vrai qu’il n’aurait pas dû déblatérer comme il l’avait fait…
La nuit tombe tout-à-fait, isolant le marcheur solitaire dans ses amères pensées. C’est vrai qu’il n’aurait pas dû passer à l’auberge. Il aurait dû directement aller chercher un orme.
Torgil sent croitre sa culpabilité à mesure qu’il s’approche de sa chaumière, où l’attend Blodwen, qu’il imagine un sourire ironique aux lèvres. Dans ces moments là, Torgil se hait d’habiller de bienveillance conjugale, ce qu’au fond de lui, il considère comme une faiblesse envers son épouse. Il l’aime, mais il a du mal à supporter son autorité.
Soudain une bifurcation surgit de la brume, au pied d’un gibet. C’est là que pourrissent les restes de Luinril, dans sa cage d’acier suspendue. Une odeur pestilentielle rappelle que le cadavre du « héros de Cardolan » n’est exposé que depuis quelques jours. Un petit frisson parcourt Torgil malgré lui.
- Si j’avais ton courage, s’exclame-t-il exalté, j’aurais réprimé ces croyances ridicules sous mon toit ! Au lieu de cela je me suis laissé ridiculiser par ma femme, et il a fallu que j’en fasse profiter l’auberge entière ! Maudit soit le mariage !
Un triste grincement rouillé lui répond laconiquement de la cage suspendue. Torgil, surpris, lance avec dérision, comme pour exorciser sa propre stupeur :
- Tiens, Luinril, viens donc danser pour la fête de mon fils ! Tu expliqueras à ma femme de laisser les esprits tranquilles ! On pourra abandonner ces simagrées débiles !
Torgil est soulagé d’avoir formulé ses griefs haut et fort, même si son éloquence ne se manifeste qu’en l’absence de son épouse. Il reprend sa route dans la brume de sa démarche sinueuse, jurant que jamais plus il ne se plierait à des exigences aussi absurdes.
Mais il est imprudent d’invoquer les morts une nuit de Samain. Dans la pénombre sans un souffle de vent, la cage oscille d’un rythme guilleret. La tête du cadavre, qui vient de perdre un œil, se penche sur l’épaule décharnée avec un inquiétant rictus de satisfaction.
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A suivre...