16.07.2019, 22:28
.oOo.
- … Buvons un coup, la mort bravant,
À la santé de Cardolan !
Car le vil voisin Araphor,
A mis son fanion dans son tort !
Ce veule nous fait bien de la peine,
Convoitant ainsi notre terre.
Et Merde pour le Roi d’Arthedain,
Qui nous a déclaré la guerre !
Les chopes s’entrechoquent sous les vivats qui ponctuent le fameux refrain. Les jeunes gens boivent goulument à la santé de leur royaume bien-aimé, sous le regard blasé du tenancier de l’Oie Saoule. Lorsque la bière coule à flot, le courage ne coûte guère…
Pourtant un vétéran, assis dans son coin, observe la jeunesse d’un air amer et désabusé, sirotant sa cervoise avec parcimonie. Lui a mené une escouade de Cardolan lors des escarmouches le long du Menatar Romen. Lui s’est illustré au siège d’Amon Sûl. Lui fut l’un des rares à survivre aux hordes d’orques et de trolls déferlant d’Angmar, qui anéantirent l’armée de Cardolan sur les hauts des Galgals. Sa jambe amputée le lui rappelle tous les jours.
Aussi laisse-t-il leur jeune enthousiasme aux braillards imbibés ! Ils découvriront bien assez tôt que la petite politique des hommes, leurs espoirs futiles et leurs intérêts égoïstes ne sont que rus épars face aux grandes marées de leur temps.
- Par Bema , ces maudits Arthedain continuent de piller le pays ! J’ai encore vu passer un convoi ce matin !
- Tu exagères, Eothor ! Ils maintiennent l’ordre que les nôtres ne peuvent plus assurer. Sans eux, ce serait le chaos, comme à Tharbad, où croupissent des milliers de réfugiés. Leurs convois amènent des vivres et des médicaments.
- Mais tu es un mou ! Tu fraternises comme si la victoire d’Angmar n’était pas de leur faute ! Bien cachés dans leur forteresse d’Amon Sûl, ils nous ont laissés tailler en pièce sans bouger leurs derrières princiers pour secourir nos vaillantes compagnies !
- Tu parles comme si tu y avais été !
- J’avais quinze ans, j’aurais pu accompagner mon père avec la compagnie des mercenaires ! Ma mère m’a empêché d’y aller ! Mais à présent elle ne me retiendra plus ! Il faut les empêcher de ramener chez eux tout ce qui a de la valeur !
- Ouais, y en a qui ont essayé de s’y opposer, tu sais comment ils ont fini ! Luinril s’est fait pendre il y a dix jours en tentant de reprendre un chargement de grimoires du vieux Hir d’Eredoriath qui remontait vers Bree.
- Buvons à la santé du héros Luinril ! Lui au moins s’est opposé aux traitres qui tentent d’annexer le pays !
Alors que les flots de bière s’engouffrent dans les gosiers exaltés et assoiffés, la porte de l’auberge s’ouvre dans un grand fracas. Un solide sergent de l’armée royale d’Arthedain entre dans la salle commune, suivi de sa patrouille :
- Holà, faudrait voir à se calmer ! Les quidams qui incitent à la révolte, je m’en vais les mettre au pas ! Allez, dispersez-vous !
Les velléités guerrières du petit groupe se sont bien vite émoussées.
Les jeunes gens s’égaillent en grommelant contre l’occupant.
- Hep, toi le meneur ! Tu ne crois pas t’en tirer comme ça ?
Eothor, un air déterminé marquant son visage grassouillet, saisit un tabouret et s’embusque derrière une table, prêt à défendre chèrement sa vie, comme son père à la bataille des galgals. La patrouille ne va faire qu’une bouchée de ce grand jeune homme maladroit et un peu replet…
Torgil s’interpose d’un ton conciliant :
- Allons, Messeigneurs ! Je suis père depuis peu et viens fêter l’anniversaire de mon aîné ! Ne voulez-vous pas oublier ce malentendu en ce jour de fête ?
Le sergent n’aime pas entendre insulter son roi, mais c’est un brave type. Il saisit au vol l’opportunité de montrer la magnanimité des Arthedain. Eothor, ne portant aucune arme sur lui, est laissé libre avec un avertissement dont il se moque bien.
À la santé de Cardolan !
Car le vil voisin Araphor,
A mis son fanion dans son tort !
Ce veule nous fait bien de la peine,
Convoitant ainsi notre terre.
Et Merde pour le Roi d’Arthedain,
Qui nous a déclaré la guerre !
Les chopes s’entrechoquent sous les vivats qui ponctuent le fameux refrain. Les jeunes gens boivent goulument à la santé de leur royaume bien-aimé, sous le regard blasé du tenancier de l’Oie Saoule. Lorsque la bière coule à flot, le courage ne coûte guère…
Pourtant un vétéran, assis dans son coin, observe la jeunesse d’un air amer et désabusé, sirotant sa cervoise avec parcimonie. Lui a mené une escouade de Cardolan lors des escarmouches le long du Menatar Romen. Lui s’est illustré au siège d’Amon Sûl. Lui fut l’un des rares à survivre aux hordes d’orques et de trolls déferlant d’Angmar, qui anéantirent l’armée de Cardolan sur les hauts des Galgals. Sa jambe amputée le lui rappelle tous les jours.
Aussi laisse-t-il leur jeune enthousiasme aux braillards imbibés ! Ils découvriront bien assez tôt que la petite politique des hommes, leurs espoirs futiles et leurs intérêts égoïstes ne sont que rus épars face aux grandes marées de leur temps.
- Par Bema , ces maudits Arthedain continuent de piller le pays ! J’ai encore vu passer un convoi ce matin !
- Tu exagères, Eothor ! Ils maintiennent l’ordre que les nôtres ne peuvent plus assurer. Sans eux, ce serait le chaos, comme à Tharbad, où croupissent des milliers de réfugiés. Leurs convois amènent des vivres et des médicaments.
- Mais tu es un mou ! Tu fraternises comme si la victoire d’Angmar n’était pas de leur faute ! Bien cachés dans leur forteresse d’Amon Sûl, ils nous ont laissés tailler en pièce sans bouger leurs derrières princiers pour secourir nos vaillantes compagnies !
- Tu parles comme si tu y avais été !
- J’avais quinze ans, j’aurais pu accompagner mon père avec la compagnie des mercenaires ! Ma mère m’a empêché d’y aller ! Mais à présent elle ne me retiendra plus ! Il faut les empêcher de ramener chez eux tout ce qui a de la valeur !
- Ouais, y en a qui ont essayé de s’y opposer, tu sais comment ils ont fini ! Luinril s’est fait pendre il y a dix jours en tentant de reprendre un chargement de grimoires du vieux Hir d’Eredoriath qui remontait vers Bree.
- Buvons à la santé du héros Luinril ! Lui au moins s’est opposé aux traitres qui tentent d’annexer le pays !
Alors que les flots de bière s’engouffrent dans les gosiers exaltés et assoiffés, la porte de l’auberge s’ouvre dans un grand fracas. Un solide sergent de l’armée royale d’Arthedain entre dans la salle commune, suivi de sa patrouille :
- Holà, faudrait voir à se calmer ! Les quidams qui incitent à la révolte, je m’en vais les mettre au pas ! Allez, dispersez-vous !
Les velléités guerrières du petit groupe se sont bien vite émoussées.
Les jeunes gens s’égaillent en grommelant contre l’occupant.
- Hep, toi le meneur ! Tu ne crois pas t’en tirer comme ça ?
Eothor, un air déterminé marquant son visage grassouillet, saisit un tabouret et s’embusque derrière une table, prêt à défendre chèrement sa vie, comme son père à la bataille des galgals. La patrouille ne va faire qu’une bouchée de ce grand jeune homme maladroit et un peu replet…
Torgil s’interpose d’un ton conciliant :
- Allons, Messeigneurs ! Je suis père depuis peu et viens fêter l’anniversaire de mon aîné ! Ne voulez-vous pas oublier ce malentendu en ce jour de fête ?
Le sergent n’aime pas entendre insulter son roi, mais c’est un brave type. Il saisit au vol l’opportunité de montrer la magnanimité des Arthedain. Eothor, ne portant aucune arme sur lui, est laissé libre avec un avertissement dont il se moque bien.
.oOo.
A suivre...