30.06.2019, 13:10
(Modification du message : 30.06.2019, 13:11 par Chiara Cadrich.)
Attention, âmes sensibles et futures mères, ça devient un peu rude !
.oOo.
Au milieu des renflements rosâtres, l'enfant apparait, enserré de muscles engorgés et tendus. La petite main grêle pend hors de la vulve. Les doigts cyanosés s'ouvrent convulsivement, cherchant à tâtons un secours en ce monde.
Depuis douze heures, les efforts du ventre et des reins tâchent de chasser cette vie encombrante, arrachant des hurlements de douleur au corps tordu en travers des draps de misère.
Dans ce profil décomposé de souffrance, le père atterré ne reconnait plus la svelte fille aux traits mutins et au charme envoûtant, qui courait les collines une gerbe de bruyères au bras.
La vieille Sarff, la sage-femme du village, roule des yeux épouvantés. Malédiction ! La main noire du Seigneur des Morts semble jeter l’anathème sur la maisonnée. Elle est un peu sorcière et cet augure lui donne des sueurs froides.
Soudain un coassement claque dans leur dos, manquant d’arrêter le cœur de la vieille femme. Un gros corbeau, sombre comme la suie, les guette de son œil fixe et mauvais, perché sur la table. Un lambeau de charogne visqueux pend du bec gris. D’où tombe-t-il, celui-là ?
-« Chasse-le, vite ! », souffle la vieille Sarff.
Tremblant de méfiance, Torgil saisit un balai et ouvre la porte. L’oiseau bondit sur le rebord du lit avec un cri rauque de contentement, comme un hôte qui s’impose avant l’heure du repas.
Le mari courroucé lui assène un coup qui se perd mais oblige le volatile à renoncer à ses sombres desseins.
-« Ne le tue pas, surtout ! », glapit la sorcière.
Le corbeau doit battre en retraite. Passant la porte, l’oiseau lâche un cri de protestation haineuse et prend son envol. Lorsque Torgil referme la porte, aussitôt les éléments semblent s’éveiller autour de la chaumière. Un mugissement lugubre monte du tréfonds de la terre, envahissant les airs et s’insinuant par tous les interstices.
La mère, saisie de nouvelles contractions, tressaute au rythme vindicatif des assauts du vent sur la porte. La sage-femme refoule le petit bras, le rentre en son œuf originel. Un vacarme de corbeaux malfaisants se déchaîne sur le chaume.
-« Garde la porte ! » ordonne sèchement la sorcière au mari.
Puis elle entonne l’appel du printemps, tentant de couvrir la malveillance du Seigneur des Morts de sa voix chevrotante.
La sage-femme enduit de saindoux ses doigts, qu'elle introduit lentement, allongés en forme de coin. Pénétrant peu à peu avec un léger mouvement tournant jusqu'au poignet, elle expulse des glaires suintantes dans des bruits de succion répugnants. Torgil, livide, va vider sa bile dans un seau. Un rictus d’effort aux lèvres, la sorcière s'enfonce encore, ajustant la posture de l'enfant, tandis que l'autre main appuie sur le ventre et guide le repositionnement.
Un silence s’installe comme un sourire de satisfaction passe sur le visage de la sage-femme accablée de fatigue. Mais un grondement sourd et des reniflements de bête se font entendre derrière la porte de la chaumière. Les peurs de la nuit s’avancent lorsque le corps fatigue et que les cœurs fléchissent. Un fauve rôde autour de la chaumière, humant les débuts hésitants de la vie, traquant les pas vacillants de la proie affaiblie.
Depuis douze heures, les efforts du ventre et des reins tâchent de chasser cette vie encombrante, arrachant des hurlements de douleur au corps tordu en travers des draps de misère.
Dans ce profil décomposé de souffrance, le père atterré ne reconnait plus la svelte fille aux traits mutins et au charme envoûtant, qui courait les collines une gerbe de bruyères au bras.
La vieille Sarff, la sage-femme du village, roule des yeux épouvantés. Malédiction ! La main noire du Seigneur des Morts semble jeter l’anathème sur la maisonnée. Elle est un peu sorcière et cet augure lui donne des sueurs froides.
Soudain un coassement claque dans leur dos, manquant d’arrêter le cœur de la vieille femme. Un gros corbeau, sombre comme la suie, les guette de son œil fixe et mauvais, perché sur la table. Un lambeau de charogne visqueux pend du bec gris. D’où tombe-t-il, celui-là ?
-« Chasse-le, vite ! », souffle la vieille Sarff.
Tremblant de méfiance, Torgil saisit un balai et ouvre la porte. L’oiseau bondit sur le rebord du lit avec un cri rauque de contentement, comme un hôte qui s’impose avant l’heure du repas.
Le mari courroucé lui assène un coup qui se perd mais oblige le volatile à renoncer à ses sombres desseins.
-« Ne le tue pas, surtout ! », glapit la sorcière.
Le corbeau doit battre en retraite. Passant la porte, l’oiseau lâche un cri de protestation haineuse et prend son envol. Lorsque Torgil referme la porte, aussitôt les éléments semblent s’éveiller autour de la chaumière. Un mugissement lugubre monte du tréfonds de la terre, envahissant les airs et s’insinuant par tous les interstices.
La mère, saisie de nouvelles contractions, tressaute au rythme vindicatif des assauts du vent sur la porte. La sage-femme refoule le petit bras, le rentre en son œuf originel. Un vacarme de corbeaux malfaisants se déchaîne sur le chaume.
-« Garde la porte ! » ordonne sèchement la sorcière au mari.
Puis elle entonne l’appel du printemps, tentant de couvrir la malveillance du Seigneur des Morts de sa voix chevrotante.
La sage-femme enduit de saindoux ses doigts, qu'elle introduit lentement, allongés en forme de coin. Pénétrant peu à peu avec un léger mouvement tournant jusqu'au poignet, elle expulse des glaires suintantes dans des bruits de succion répugnants. Torgil, livide, va vider sa bile dans un seau. Un rictus d’effort aux lèvres, la sorcière s'enfonce encore, ajustant la posture de l'enfant, tandis que l'autre main appuie sur le ventre et guide le repositionnement.
Un silence s’installe comme un sourire de satisfaction passe sur le visage de la sage-femme accablée de fatigue. Mais un grondement sourd et des reniflements de bête se font entendre derrière la porte de la chaumière. Les peurs de la nuit s’avancent lorsque le corps fatigue et que les cœurs fléchissent. Un fauve rôde autour de la chaumière, humant les débuts hésitants de la vie, traquant les pas vacillants de la proie affaiblie.
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A suivre...