17.12.2021, 10:24
(Modification du message : 20.12.2021, 19:10 par Chiara Cadrich.)
Merci Limbaïrë et Daeron !
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Souffrance. Sourde et lancinante. J’endure le duel encore et les coups résonnent sous mon crâne.
Les étoiles pâlissent. Un jour blême se lève sur l’ordalie de Gandalf le Gris.
Me rassembler. Faire front. Me relever. Où est mon bâton ? Le traître l’a brisé. Ou se l’est approprié…
Le fiel de ses sortilèges irradie dans mon corps défait. Debout, Gandalf, ou ce qui en reste !
L’aube verse lentement sa triste lumière dans la vallée d’Isengard. Mes yeux troublés voient s’allumer un à un les puits et les forges du magicien renégat où naguère fleurissaient les vergers.
Le vertige me prend. Il n'y a aucun moyen de descendre, à part un étroit escalier de plusieurs milliers de marches, et la vallée paraît extrêmement loin en contrebas.
Chaque parcelle de mon âme hurle la défaite endurée.
Je retombe.
Néant.
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