19.02.2019, 01:28
Bon je n'ai ni le talent de Chiara ni le niveau d'orthographe mais je me lance
Le passage
"
Il marche, encore et toujours, pas après pas dans l’obscurité. L'inlassable répétition du mouvement de ses jambes lui a fait perdre toute notion du temps.
Quand la fatigue viens il s'assoit quelque instant, quand il a faim il mange un peu de pain de route, quand l'épuisement le gagne il s'allonge et dors.
Combien de fois ? Combien de cycles ? Depuis que les anciens lui ont montré la porte secrète au fond des cachots et que leurs lanternes ont éclairées les premières marches ... Il a perdu le compte. Le noir la solitude lui pèse, même à lui un nains.
La volonté seule la volonté compte. Les siens ont bien travaillé, les marches sont droites et régulières, il n'a même pas besoins de laisser glisser sa main sur la paroi de roche. Juste lever ses jambes, l'une après l'autre, toujours à la même hauteur en suivant la spirale sans fin.
Dans sa tête comme une chanson qui rythme ses pas, il récite le nom des rois des sept maisons. Des sept pères jusqu'au monarques actuels. Son percepteur serai content de lui. Il n'en a oublié aucun depuis les lointaines années de son éducation. Il sourit dans le noir à cette pensée, il a presque l'impression de sentir les coups de badine sur ses doigts qui punissait le moindre oubli. Ses doigts si fin à l'époque … Encore un sourire dans le noir. Il sent ses paumes rêches, ses gros doigts de mineur et de guerrier, ses mains façonné par la hache, la pioche et la forge. Les coups de badine de Maistre Drân ne lui ferai plus grand mal aujourd'hui.
Il reprend dans sa bourse en cuir le morceau de minerai qu'il transporte, et recommence à le polir de ses mains. Doucement, inlassablement, il frotte la pierre. La chaleur de son corps et la rugosité de sa peau, petit à petit, adoucissent les angles, polissent, arrondissent.
Ses mains sur la pierre ses pieds sur la pierre, dans le noir il façonne et avance, encore, toujours …
---*---
Le passage
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Il marche, encore et toujours, pas après pas dans l’obscurité. L'inlassable répétition du mouvement de ses jambes lui a fait perdre toute notion du temps.
Quand la fatigue viens il s'assoit quelque instant, quand il a faim il mange un peu de pain de route, quand l'épuisement le gagne il s'allonge et dors.
Combien de fois ? Combien de cycles ? Depuis que les anciens lui ont montré la porte secrète au fond des cachots et que leurs lanternes ont éclairées les premières marches ... Il a perdu le compte. Le noir la solitude lui pèse, même à lui un nains.
La volonté seule la volonté compte. Les siens ont bien travaillé, les marches sont droites et régulières, il n'a même pas besoins de laisser glisser sa main sur la paroi de roche. Juste lever ses jambes, l'une après l'autre, toujours à la même hauteur en suivant la spirale sans fin.
Dans sa tête comme une chanson qui rythme ses pas, il récite le nom des rois des sept maisons. Des sept pères jusqu'au monarques actuels. Son percepteur serai content de lui. Il n'en a oublié aucun depuis les lointaines années de son éducation. Il sourit dans le noir à cette pensée, il a presque l'impression de sentir les coups de badine sur ses doigts qui punissait le moindre oubli. Ses doigts si fin à l'époque … Encore un sourire dans le noir. Il sent ses paumes rêches, ses gros doigts de mineur et de guerrier, ses mains façonné par la hache, la pioche et la forge. Les coups de badine de Maistre Drân ne lui ferai plus grand mal aujourd'hui.
Il reprend dans sa bourse en cuir le morceau de minerai qu'il transporte, et recommence à le polir de ses mains. Doucement, inlassablement, il frotte la pierre. La chaleur de son corps et la rugosité de sa peau, petit à petit, adoucissent les angles, polissent, arrondissent.
Ses mains sur la pierre ses pieds sur la pierre, dans le noir il façonne et avance, encore, toujours …
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